Biba er bló

Me miro en el espejo y solo encuentro mis huesos, cuanta ironía que me vean como una calavera de negro cuando soy aquello que tantos desean.
Bajo las escaleras dirección a la calle, miro a mi alrededor, la calle esta llena de ellos, de esas garrapatas con inteligencia, de esa comunidad que solo se mira el ombligo, de caras sin rostro, de números parlantes, de niños asexuados, de metrosexuales afeminados, de dominantes, de sumisos, de sueños hechos añicos por la apisonadora social.
Voy con la cabeza bien alta, todos me miran sin saberlo, disimulan, cambian de acera, se sonrojan pero les atraigo secretamente, soy como una jodida estrella del rock, me admiran.
En lo mas profundo me temen pero me necesitan, me necesitan para encontrar sentido a sus vacias vidas, porque soy el fin y la finalidad de todo, porque para que unos pocos vivan tienen que morir muchos.
Lo necesitas esquivar pero allí está, es la sombra de tu conciencia, la duda que corroe tu alma, todos duermen sobre un lecho de cadaveres, felices, entre plazos absurdos, con la almohada forrada en huesos y calaveras, tomalo o dejalo, miralo a la cara o mira hacia otro lado, cobarde o valiente, señor o esclavo de tu cabeza.
Suenan los compases de mis venas, sale a jugar la electricidad de mis neuronas, los versos de un idiota, lo que menos necesito, la inteligencia sin amor, el amor castrado, el humo por el humo.
Todo esto es una perdida de tiempo, el tiempo va en la dirección que marca el viento y yo solo digo majaderias.
Soy la muerte de las ideas.